domingo

Era um domingo de manhã, claro e caloroso. O telefone tocou e, por uma fração de segundos, senti que sabia o que seria dito – e soube. Perdi o foco, o rumo, o fôlego. As lágrimas, ainda que eu não saiba o motivo, recusaram-se a cair e eu, que sempre falo tanto, me vi sem palavras. Corri e me perdi, dentro da minha própria casa. Liguei para uma ou duas ou três pessoas – e que me desculpem os vizinhos, mas não ponderei meu tom de voz. Sai, mas antes de sair, orei. Olhos estatelados, cabelo bagunçado e desespero… Tanto desespero que não sei como quantificar em palavras. Era para ser mais um dia comum, calmo e tedioso – mas não foi. Assinei alguns papeis, escolhi um caixão e tentei não repetir mil vezes que eu pensei que aquilo não aconteceria, não naquele dia.

GA – 6.01

“De acordo com Elisabeth Kubler-Ross, quando estamos morrendo, ou sofremos uma perda catastrófica, passamos por 5 estágios de luto. Passamos pela negação. A perda é tão inconcebível que não acreditamos nela. Ficamos bravos com todo mundo. Bravos com os sobreviventes, bravos conosco, e então, barganhamos. Nós suplicamos, imploramos, oferecemos tudo o que temos em troca de apenas mais um dia. Quando a barganha falha, e a raiva é demais para persistir, ficamos deprimidos, desesperados, até que finalmente aceitamos que todo o possível foi feito, e desistimos. Desistimos e tentamos aceitar.”

[…]

 

Eu nunca pensei que aconteceria

O suicídio é uma ruptura – de uma matéria, de um ciclo, de uma vida. Eu já escrevi cem vezes (talvez mais) sobre a morte, mas nunca havia precisado lidar, cara a cara, com ela – até o domingo de manhã chegar. Dito isso, vi e comprovei que o ser humano, em sua essência original, não está nem estará preparado para enfrentar o fim – seja hoje, amanhã ou em vinte e cinco anos. Contudo, precisamos aceitar que, um dia, o relógio para. Os minutos não mais serão contados. Os segundos sequer fazem diferença. A morte vem, mas muitos ficam. E, aos que, como eu, ficaram e ainda ficarão, digo que a dor é indescritível – e destrutível. Surgem perguntas que jamais serão respondidas. Aparecem dúvidas sobre o motivo, sobre a razão. É um tsunami que nos arrasta. É um terremoto que nos derruba. É a consequência de uma morte repentina, caótica e dolorosa.

 

Tabus e Debates: psiquiatras, psicólogos e todos os “loucos” do mundo

Eu posso falar sobre dor? Porque, para muitos indivíduos, o “falar sobre dor” é pura dramaticidade. De fato, como seres humanos, somos, em diversas situações, indiscutivelmente melancólicos. Contudo, o caos e as paranoias, às vezes, extrapolam. E dói. E machuca. E nos faz questionar o real motivo de estarmos aqui. Atualmente, em um contexto social menos “quadrado” e menos cheio de censura, temas como depressão, suicídio, ansiedade e vários outros distúrbios da mente, antes considerados assuntos tabus, tornaram-se tópicos de discussão. Então, é importante falarmos sobre dor. Milhões e milhares de crianças, adolescentes, adultos e idosos encontram-se em sofrimento emocional, o que acarreta, a esses indivíduos, também sintomas físicos – como insônia, fadiga e irritabilidade. De início, achamos que é apenas frescura, pois nos foi incutido, culturalmente, que psiquiatras e psicólogos servem para atender e cuidar de pessoas chamadas de malucas – e nós não somos malucos, ora! Nós apenas pensamos demais. O tempo passa e os sintomas se intensificam. As horas de sono diminuem. O choro torna-se ainda mais frequente. A vontade de permanecer vivendo, em contato com outras pessoas, vai embora. Por isso, meus caros, precisamos falar sobre dor. Se doer, busque ajuda. Desconstrua esse pensamento ultrapassado de que somos seres fortes e autossuficientes, cheios de orgulho, e que não precisamos de outro alguém para conseguir entender uma parcela de nós mesmos. Vá à terapia. Marque horário com um psiquiatra. E não deixe a dor vencer – nunca!